Алеют на щеках рябин
до снега поцелуи лета,
приносит грусть кто нас любил –
такой обряд, и ты не сетуй.

Останешься красивым сном,
и осень жизни неизбежна…
а у того, что мы вернём,
цены уже не будет прежней.